lunes, 4 de junio de 2012

Noventa días...



Todos los sueños se desgastan como un paisaje
 inventado adrede por la imaginación,
así está este día y los  noventa que me han pasado
 de aletargadas lluvias,
a punta de ojos y pies,
 no marchan por las cuadras olvidadas
de mis casas de ensueños
 ni asemejan los muebles en mudanza a
 otros lugares

 Y de esos escondrijos que me hablas
 al atardecer, no sabré nunca,
 en este espacio apenas,
 el pájaro gris vuelve a posarse sobre
 el cable y el verde se divisa solitario
 en todas las direcciones.

 Levemente te disipas como una nube que
ha  perdido su ventolera de barca.

¿Dónde llevaras tu carga de vanidad infinita?

De esos trozos de eternidad que me arrebatas con
 la piedad de un niño, no sabré nunca, si  a duras penas
 balbuceas las palabras.

 Cuando adquieras la madurez del fruto que
 cae del  árbol,  mis canas serán las justas para
 que no me importes.

Todos los sueños se desgastan como
un paisaje inventado adrede por la imaginación,
 así está este día y 
los noventa que me han pasado
de  aviesos soles.
Jolie...

3 comentarios:

Daniel dijo...

Los sueños son esbozos de vida a cumplir, requieren de buen material, sacrificio y humildad para comenzar desde sus cimientos, pero a veces, aun cumpliendo esas condiciones, no llegan a despegar del piso, como un ave sin plumas en sus alas, inmadura para reconocer el cielo y apoderarse de él.
Que la tristeza y desilusión que se apoderan de tu poesía, sean solo eso, versos liberados al aire.

Ya lo sabes querida amiga , te admiro en todos los sentidos.

Un abrazo desde mi frío sur.

Giancarlo dijo...

un caloroso saluto dall'Italia...ciao

Eduardo Roberto dijo...

Como siempre hermosamente oníricos tus escritos... mi aplauso