Todos
los sueños se desgastan como un paisaje
inventado adrede por la imaginación,
así está
este día y los noventa que me han pasado
de aletargadas lluvias,
a punta
de ojos y pies,
no marchan por las cuadras olvidadas
de mis casas
de ensueños
ni asemejan los muebles en mudanza a
otros lugares
Y de esos escondrijos que me hablas
al atardecer, no sabré nunca,
en este espacio apenas,
el pájaro gris vuelve a posarse sobre
el cable y el verde se divisa solitario
en todas las direcciones.
Levemente te disipas como una nube que
ha perdido su ventolera de barca.
¿Dónde
llevaras tu carga de vanidad infinita?
De esos
trozos de eternidad que me arrebatas con
la piedad de un niño, no sabré nunca, si a duras penas
balbuceas las palabras.
Cuando adquieras la madurez del fruto que
cae del
árbol, mis canas serán las justas
para
que no me importes.
Todos
los sueños se desgastan como
un
paisaje inventado adrede por la imaginación,
así está este día y
los
noventa que me han pasado
de aviesos soles.
Jolie...
3 comentarios:
Los sueños son esbozos de vida a cumplir, requieren de buen material, sacrificio y humildad para comenzar desde sus cimientos, pero a veces, aun cumpliendo esas condiciones, no llegan a despegar del piso, como un ave sin plumas en sus alas, inmadura para reconocer el cielo y apoderarse de él.
Que la tristeza y desilusión que se apoderan de tu poesía, sean solo eso, versos liberados al aire.
Ya lo sabes querida amiga , te admiro en todos los sentidos.
Un abrazo desde mi frío sur.
un caloroso saluto dall'Italia...ciao
Como siempre hermosamente oníricos tus escritos... mi aplauso
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