Todos
los sueños se desgastan como un paisaje
inventado adrede por la imaginación,
así está
este día y los noventa que me han pasado
de aletargadas lluvias,
a punta
de ojos y pies,
no marchan por las cuadras olvidadas
de mis casas
de ensueños
ni asemejan los muebles en mudanza a
otros lugares
Y de esos escondrijos que me hablas
al atardecer, no sabré nunca,
en este espacio apenas,
el pájaro gris vuelve a posarse sobre
el cable y el verde se divisa solitario
en todas las direcciones.
Levemente te disipas como una nube que
ha perdido su ventolera de barca.
¿Dónde
llevaras tu carga de vanidad infinita?
De esos
trozos de eternidad que me arrebatas con
la piedad de un niño, no sabré nunca, si a duras penas
balbuceas las palabras.
Cuando adquieras la madurez del fruto que
cae del
árbol, mis canas serán las justas
para
que no me importes.
Todos
los sueños se desgastan como
un
paisaje inventado adrede por la imaginación,
así está este día y
los
noventa que me han pasado
de aviesos soles.
Jolie...